Опять скрестят железные пути
Базар-вокзал под шлемом дон Кихота.
И надо бы на мельницы идти,
Когда бодаться с ветром неохота.
Какой-то мельник высыплет муку.
На ней оставят кони отпечатки –
Мы тут прошли, и вышли без остатка,
Срезая путь и гребень петуху –
О чем кричал? А если и не гребень,
Так тоже круто – выпишут на небе
Медаль за храбрость, пряник за муку
И чучело повесят на суку –
Чтоб не чесали гребни крестоносцы,
И повышала рифма яйценоскость
В перерасчете перьев на строку,
И поезда не лезли через плоскость.
И отступных отвесят петуху.
«НЕ ЩАДЯ ЖИВОТА...»
Ночной кабак раскатывает губы
И слезы льет на этих и на тех,
Играют в карты пьяные суккубы
На чьем-то только вскрытом животе.
Эй, кельнер, что я делаю и где?
Ну, молодец, ты знаешь все ответы –
И льешь в стакан заляпанного цвета,
И продолжаешь в воздухе висеть,
Как ангел напоровшийся на сеть.
И шлешь огонь потухшей сигарете.
И слезы льешь на разных тех и этих.
Сейчас рассматривал альбомы немецких экспрессионистов. Откуда в тебе столько родственного им. Чего? Трагизма. Причём трагизма яркого, бьющего наотмашь, а не вяло шлёпающего губами.
я понимаю, что на мои стихи можно смотреть как на прикол
только они обычно не прикалываются
у тебя правильно устроено зрение
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Наверно, я погиб: глаза закрою — вижу.
Наверно, я погиб: робею, а потом —
Куда мне до нее — она была в Париже,
И я вчера узнал — не только в нем одном!
Какие песни пел я ей про Север дальний! —
Я думал: вот чуть-чуть — и будем мы на ты, —
Но я напрасно пел о полосе нейтральной —
Ей глубоко плевать, какие там цветы.
Я спел тогда еще — я думал, это ближе —
«Про счетчик», «Про того, кто раньше с нею был»...
Но что ей до меня — она была в Париже, —
Ей сам Марсель Марсо чевой-то говорил!
Я бросил свой завод, хоть, в общем, был не вправе, —
Засел за словари на совесть и на страх...
Но что ей от того — она уже в Варшаве, —
Мы снова говорим на разных языках...
Приедет — я скажу по-польски: «Прошу пани,
Прими таким, как есть, не буду больше петь...»
Но что ей до меня — она уже в Иране, —
Я понял: мне за ней, конечно, не успеть!
Она сегодня здесь, а завтра будет в Осле, —
Да, я попал впросак, да, я попал в беду!..
Кто раньше с нею был, и тот, кто будет после, —
Пусть пробуют они — я лучше пережду!
1966
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.