Опять скрестят железные пути
Базар-вокзал под шлемом дон Кихота.
И надо бы на мельницы идти,
Когда бодаться с ветром неохота.
Какой-то мельник высыплет муку.
На ней оставят кони отпечатки –
Мы тут прошли, и вышли без остатка,
Срезая путь и гребень петуху –
О чем кричал? А если и не гребень,
Так тоже круто – выпишут на небе
Медаль за храбрость, пряник за муку
И чучело повесят на суку –
Чтоб не чесали гребни крестоносцы,
И повышала рифма яйценоскость
В перерасчете перьев на строку,
И поезда не лезли через плоскость.
И отступных отвесят петуху.
«НЕ ЩАДЯ ЖИВОТА...»
Ночной кабак раскатывает губы
И слезы льет на этих и на тех,
Играют в карты пьяные суккубы
На чьем-то только вскрытом животе.
Эй, кельнер, что я делаю и где?
Ну, молодец, ты знаешь все ответы –
И льешь в стакан заляпанного цвета,
И продолжаешь в воздухе висеть,
Как ангел напоровшийся на сеть.
И шлешь огонь потухшей сигарете.
И слезы льешь на разных тех и этих.
Сейчас рассматривал альбомы немецких экспрессионистов. Откуда в тебе столько родственного им. Чего? Трагизма. Причём трагизма яркого, бьющего наотмашь, а не вяло шлёпающего губами.
я понимаю, что на мои стихи можно смотреть как на прикол
только они обычно не прикалываются
у тебя правильно устроено зрение
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Характерная особенность натюрмортов
петербургской школы
состоит в том, что все они
остались неоконченными.
Путеводитель
Лучок нарезан колесом. Огурчик морщится соленый. Горбушка горбится. На всем грубоватый свет зеленый. Мало свету из окна, вот и лепишь ты, мудила, цвет бутылки, цвет сукна армейского мундира. Ну, не ехать же на юг. Это надо сколько денег. Ни художеств, ни наук, мы не академик. Пусть Иванов и Щедрин пишут миртовые рощи. Мы сегодня нашустрим чего-нибудь попроще. Васька, где ты там жива! Сбегай в лавочку, Васена, натюрморт рубля на два в долг забрать до пенсиона. От Невы неверен свет. Свечка. отсветы печурки. Это, почитай, что нет. Нет света в Петербурге. Не отпить ли чутку лишь нам из натюрморта... Что ты, Васька, там скулишь, чухонская морда. Зелень, темень. Никак ночь опять накатила. Остается неоконч Еще одна картина Графин, графленый угольком, граненой рюмочки коснулся, знать, художник под хмельком заснул, не проснулся.
Л. Лосев (1937 — ?). НАТЮРМОРТ.
Бумага, пиш. маш. Неоконч.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.