Жизнь мимолётна. как мотылёк. не пытайся поймать, просто живи
Неоконченный диалог…
Порвана струна.
Где-то есть кто-то Бог.
И была – Страна.
В ней мели метели -а ну, держись.
Бог равнял в медный грош никчёмную жизнь…
Жили там, разумеется, некто он и она.
А теперь лишь метелица. Порвалась струна
Не зову, не маячу. Лишь надеюсь и жду
Вдруг всё станет иначе, наяву, не в бреду.
И назло всем метелям, страшным мыслям в ответ
Солнце просто взойдёт. Улыбнётся и скажет:
«С добрым утром, друзья. Я пришло, всем привет!!!»
Осень
выгоняет меня из парка,
сучит жидкую озимь
и плетется за мной по пятам,
ударяется оземь
шелудивым листом
и, как Парка,
оплетает меня по рукам и портам
паутиной дождя;
в небе прячется прялка
кисеи этой жалкой,
и там
гром гремит,
как в руке пацана пробежавшего палка
по чугунным цветам.
Аполлон, отними
у меня свою лиру, оставь мне ограду
и внемли мне вельми
благосклонно: гармонию струн
заменяю - прими -
неспособностью прутьев к разладу,
превращая твое до-ре-ми
в громовую руладу,
как хороший Перун.
Полно петь о любви,
пой об осени, старое горло!
Лишь она своей шатер распростерла
над тобою, струя
ледяные свои
бороздящие суглинок сверла,
пой же их и криви
лысым теменем их острия;
налетай и трави
свою дичь, оголтелая свора!
Я добыча твоя.
1971
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
