Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Как заморский серый филин
Утро хохлилось в окне…
Но желанным серафимом
Ангел в нём явился мне.
Огнекрылый, невесомый -
Был он юн и солнцелик,
Свет небесный бирюзовый
Из очей чудесных лил.
И горячим перламутром
Оплавляло полутьму…
Был мой ангел златокудрый
Не по-юношески мудр:
Говорил он, источая
Жар волшебный, внеземной:
«Все осенние печали
Улетучатся весной».
Веял ангел распрекрасный
Исцеление из уст,
И жалел я понапрасну,
Сознавая, что проснусь.
То зарю явило утро
Птицей-Фениксом в окне,
То вернулось – златокудро! -
Красно Солнышко ко мне…
Сжала руки под тёмной вуалью...
«Отчего ты сегодня бледна?»
– Оттого, что я терпкой печалью
Напоила его допьяна.
Как забуду? Он вышел, шатаясь,
Искривился мучительно рот...
Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.
Задыхаясь, я крикнула: «Шутка
Всё, что было. Уйдешь, я умру».
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: «Не стой на ветру».
1911
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
