Мне с тобой хорошо разговаривать тающим вечером,
И молчать, будто небо устало от солнца горячего,
По дорогам бродить, словно тяжесть от груза заплечного
Превращается в посох надежды в руках у незрячего.
Мне с тобою принять суждено всех погод переменчивость,
Перечитывать осени книги и письма весенние,
Снежной пылью застыть, и растаять в сегодняшней вечности,
Находить от прилипчивой грусти простое спасение.
Мне с тобой просыпаться легко под сиреневым облаком,
Заблудившемся в тонких лучах этим утром нечаянно.
И грозы отголоскам, и дальним мерцающим сполохам
Не нарушить тихонько звучащую, песню венчальную.
Мне с тобою делиться секретами кем-то завещано,
Угадать по ладони судьбу, а по звёздам - желание.
Растолковывать сны, не боясь, что они станут вещими,
И любить - только это, я думаю, наше призвание.
В тот год была неделя без среды
И уговор, что послезавтра съеду.
Из вторника вели твои следы
В никак не наступающую среду.
Я понимал, что это чепуха,
Похмельный крен в моем рассудке хмуром,
Но прилипающим к стеклу лемуром
Я говорил с тобой из четверга.
Висела в сердце взорванная мина.
Стояла ночь, как виноватый гость.
Тогда пришли. И малый атлас мира
Повесили на календарный гвоздь.
Я жил, еще дыша и наблюдая,
Мне зеркало шептало: "Не грусти!"
Но жизнь была как рыба молодая,
Обглоданная ночью до кости, –
В квартире, звездным оловом пропахшей,
Она дрожала хордовой струной.
И я листок твоей среды пропавшей
Подклеил в атлас мира отрывной.
Среда была на полдороге к Минску,
Где тень моя протягивала миску
Из четверга, сквозь полог слюдяной.
В тот год часы прозрачные редели
На западе, где небо зеленей, –
Но это ложь. Среда в твоей неделе
Была всегда. И пятница за ней,
Когда сгорели календарь и карта.
И в пустоте квартиры неземной
Я в руки брал то Гуссерля, то Канта,
И пел с листа. И ты была со мной.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
