Снег набивается в город,
будто пытается скрыться
в питерский грязный омут.
Серые дни и лица,
улицы и недели
тянутся, как резина
в медленной канители,
не наступив на мины
праздников, развлечений,
храмов и птичьей веры,
свадеб и звезд вечерних...
Ну, допустим, глаза у снега серые, с зеленоватым отливом временами. Но снех не серый! Искренне белый, нужно только увидеть.
в том-то и дело, мой белый снег)
в городе мало света,
цвета – стареет марка,
серый – оттенок снега
между "темно" и "ярко"
))
ты моя лапа))
Он - душевно белый, я знаю )
Стиш хороший-хороший...
я тоже знаю, что он белый. глубоко в душе)
спасибо, Лора
Снег бывает серый, когда душа перестает радоваться краскам или вовсе их не замечает... снег - он разный бывает) Стихотворение хорошо передает настроение.
да там только настроение и есть
Хороший серый снег. Настоящий. Из тех, белых...
спасибо, друже)
снег,он,конечно белый.
серый -когда он грязный.
снег - он,конечно,белый.
впрочем - бывает разный.
и голубой и синий,
и на закате - розов.
снег - он почти что - иней
и состоит из звёздок.
и улетает в небо,
и порошит на душу.
в городе снег?
не снег он.
в городе снег разрушен
))
вот это да)
горы грязного снега не красят февраль,
только снегу на это плевать.
умирает
умирает, зараза такая.
Макс, спасибо огромное. Ваш отзыв глубже, чем стишок. так бы и взяла в избранное.
"Серые дни и лица,
улицы и недели
тянутся, как резина
в медленной канители,
не наступив на мины
праздников, развлечений,
храмов и птичьей веры,
свадеб и звезд вечерних.."образ - удача автора.Спасибо.
вот и хорошо. спасибо.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Мы целовались тут пять лет назад,
и пялился какой-то азиат
на нас с тобой — целующихся — тупо
и похотливо, что поделать — хам!
Прожекторы ночного дискоклуба
гуляли по зеленым облакам.
Тогда мне было восемнадцать лет,
я пьяный был, я нес изящный бред,
на фоне безупречного заката
шатался — полыхали облака —
и материл придурка азиата,
сжав кулаки в карманах пиджака.
Где ты, где азиат, где тот пиджак?
Но верю, на горе засвищет рак,
и заново былое повторится.
Я, детка, обниму тебя, и вот,
прожекторы осветят наши лица.
И снова: что ты смотришь, идиот?
А ты опять же преградишь мне путь,
ты закричишь, ты кинешься на грудь,
ты привезешь меня в свою общагу.
Смахнешь рукою крошки со стола.
Я выпью и на пять минут прилягу,
потом проснусь: ан жизнь моя прошла.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.