Не ко мне постучишься в холодную дверь в ноябре,
И не мне ты слагаешь мелодии ладную вязь,
И уносишься в мыслях в далёкую даль на заре,
Словно хочешь собрать все осколки разбитого враз.
Затихают шаги, гаснет в окнах причудливый свет,
На стене только танец теней и опять не до сна,
Да луна всё никак не настроит свой старый кларнет,
Впрочем, музыка эта не будет сегодня слышна.
А за дверью закрытой играется старый сюжет,
Где кораблик бумажный ведётся умелой рукой,
Там готов на вопросы всегда чуть наивный ответ,
Там иные подобраны кисти к картине иной.
Не ко мне постучишься в холодную дверь, а потом,
На высоком крыльце постоишь на осеннем ветру...
Видишь, тень зацепилась за кем-то разбуженный дом,
Я игры этой тени и света никак не пойму....
Не забухал, а первый раз напился
и загулял —
под «Скорпионз» к ее щеке склонился,
поцеловал.
Чего я ждал? Пощечины с размаху
да по виску,
и на ее плечо, как бы на плаху,
поклал башку.
Но понял вдруг, трезвея, цепенея:
жизнь вообще
и в частности, она меня умнее.
А что еще?
А то еще, что, вопреки злословью,
она проста.
И если, пьян, с последнею любовью
к щеке уста
прижал и все, и взял рукою руку,
она поймет.
И, предвкушая вечную разлуку,
не оттолкнет.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
