Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Слова пусты, безвкусны сигареты
Играет грусть на нервах (только ты молчи)
Графы пусты уже в исписанных анкетах
Душа закрыта, потерял давно ключи
Для грёз есть ниша, а на ней, слегка пологой
Тропа заросшая, где бегал я босым
Ещё тогда, когда пред дальнюю дорогой
Удачи-бабочки ловил я – блудный сын
Глядит с небес на нас – всевидящее око
Определив, кому и где когда предел
Ещё не плачу, но мне жутко одиноко
Совсем не так, как в этой жизни я хотел
Как пёс гляжу на мир, наивно и тревожно
Боясь услышать… незнакомо-тихий звук
Кто со спины крадётся очень осторожно?
Я сомневаюсь право, что крадётся друг
То ли от ветра слёзы, то ли след печали
Ночная птица чуть заденет дух крылом
Зачем меня, с моей тоской опять венчали?
Наверно что бы долго помнил о былом
Это тоже пройдёт, но сначала проймёт,
но сперва обожжёт до кости,
много времени это у нас не займёт
между первым-последним «прости».
Это будет играть после нас, не простив,
но забыв и ногой растерев,
принимая придуманный нами мотив
за напев, погребальный напев.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
