Стоишь на берегу и чувствуешь соленый запах ветра, что веет с моря.
И веришь, что свободен ты, и жизнь лишь началась.
И губы жжет подруги поцелуй, пропитанный слезой…
/»Достучаться до небес»/
Звучит музыка Selig «Knockin On Heavens Door»
Стоишь на берегу, единственной границе
воды, собой заполнившей до беспредела взор,
и темное вино светила льётся в чашу,
блаженством наполняет душу огненных небес,
волнами бьётся кровь в виски девятым валом,
но не сейчас, потом… а здесь – ребриста гладь
темнеющего, уходящего в безбрежность безграничья.
Спокойно и расслаблено лежит и дышит океан –
сосредоточие земной печальной жизни,
смертельно горькое от трудностей и слёз –
прозрачная всепроникающая кровь Земли,
струящая тепло по солнечным сосудам рек.
Стремится вниз, туда, где бьётся сердце –
живой, стучащий магмой в уши механизм
толкает вверх очищенную жаром влагу
в стремлении замкнуть систему
и подарить
живущим
жизнь.
Стоишь на берегу и кажется, что начинаешь жить
и всё ещё случится, и будет длиться бесконечно,
как бесконечен и любвеобилен пред тобой простор,
в твоих сосудах – кровь Земли сливается
с закатом в темноту густеющего ночью океана…
Ты помнишь, Алеша, дороги Смоленщины,
Как шли бесконечные, злые дожди,
Как кринки несли нам усталые женщины,
Прижав, как детей, от дождя их к груди,
Как слезы они вытирали украдкою,
Как вслед нам шептали: — Господь вас спаси! —
И снова себя называли солдатками,
Как встарь повелось на великой Руси.
Слезами измеренный чаще, чем верстами,
Шел тракт, на пригорках скрываясь из глаз:
Деревни, деревни, деревни с погостами,
Как будто на них вся Россия сошлась,
Как будто за каждою русской околицей,
Крестом своих рук ограждая живых,
Всем миром сойдясь, наши прадеды молятся
За в бога не верящих внуков своих.
Ты знаешь, наверное, все-таки Родина —
Не дом городской, где я празднично жил,
А эти проселки, что дедами пройдены,
С простыми крестами их русских могил.
Не знаю, как ты, а меня с деревенскою
Дорожной тоской от села до села,
Со вдовьей слезою и с песнею женскою
Впервые война на проселках свела.
Ты помнишь, Алеша: изба под Борисовом,
По мертвому плачущий девичий крик,
Седая старуха в салопчике плисовом,
Весь в белом, как на смерть одетый, старик.
Ну что им сказать, чем утешить могли мы их?
Но, горе поняв своим бабьим чутьем,
Ты помнишь, старуха сказала: — Родимые,
Покуда идите, мы вас подождем.
«Мы вас подождем!» — говорили нам пажити.
«Мы вас подождем!» — говорили леса.
Ты знаешь, Алеша, ночами мне кажется,
Что следом за мной их идут голоса.
По русским обычаям, только пожарища
На русской земле раскидав позади,
На наших глазах умирали товарищи,
По-русски рубаху рванув на груди.
Нас пули с тобою пока еще милуют.
Но, трижды поверив, что жизнь уже вся,
Я все-таки горд был за самую милую,
За горькую землю, где я родился,
За то, что на ней умереть мне завещано,
Что русская мать нас на свет родила,
Что, в бой провожая нас, русская женщина
По-русски три раза меня обняла.
1941
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.