Январь сомненьями шуршит,
тоска цветёт омелой,
а за окошком ни души -
оглохло, онемело
под снежным саваном село.
Луна висит котомкой,
и перекрёстка узелок
неразличим в потёмках.
Берёз повислых кисея
прозрачно-невесома...
Кто ж знал о том, что здесь и я
набью себе оскому,
что жизнь - азартная игра -
раздели и разули,
и на рубашку неба крап
наносит вечер-шулер.
Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.
21 января 1940
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
