...какую по счёту осень,
хлебнув рокового зла,
рыжели макушки сосен,
и сыпалась хвоя с лап
(ещё не распался стронций -
чернобыльский сверх улов).
бесхвостой кометой солнце
мелькало среди стволов.
шофёр, попадая в ямы,
вжимался (но ехал прямо)
в кабины смешной уют.
выравнивал колею
набитый до верха кузов
в ту сельскую глушь и глыбь,
где небо чесало пузо
об острые крыш углы.
скрываясь в тумане сизом,
в земле утопив ступни,
взирали на небо снизу
трёхдневной щетиной пни...
Молодость мне много обещала,
было мне когда-то двадцать лет,
это было самое начало,
я был глуп, и это не секрет.
Это, мне хотелось быть поэтом,
но уже не очень, потому
что не заработаешь на этом
и цветов не купишь никому.
Вот и стал я горным инженером,
получил с отличием диплом —
не ходить мне по осенним скверам,
виршей не записывать в альбом.
В голубом от дыма ресторане
слушать голубого скрипача,
денежки отсчитывать в кармане,
развернув огромные плеча.
Так не вышло из меня поэта,
и уже не выйдет никогда.
Господа, что скажете на это?
Молча пьют и плачут господа.
Пьют и плачут, девок обнимают,
снова пьют и всё-таки молчат,
головой тонически качают,
матом силлабически кричат.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
