Стих напишу нежности полный
я для тебя.
Звонок телефонный не помешает,
жизнь торопя.
Очень спешу
рифмой наполнить
сплетение строк.
Ужель не сумею
я убедить тебя в радости утра?
Срок не истёк.
Время помедлить прошу.
Карандашу
трудно скопировать то,
как приподняты кверху
губ уголки,
нежность лица, полного снами,
тонкую шею, ключицы,
вены руки,
к пальцам несущие кровь.
Сон твой – любовь.
Его не нарушит солнечный зайчик,
который попал, как бы случайно,
на бархат мягкий левой щеки
с родинкой тёмною необычайной.
Аркою бровь
над спящим веком, как запятая,
тянется к уху-ракушке тонким хвостом.
Птицы-ресницы спят так же тихо.
Словно крольчиха
мягкими лапами бьёт в барабанчик,
сердце стучит за грудиной моей от созерцанья
невероятно приятной картинки интимной.
Осень-портниха
шьёт разноцветные вещи для тихих дворов,
городских тротуаров, и парков, из листопада,
их украшая бисером спелых плодов.
Время подарков.
Время мечтать о минутах, которые станут
когда-то эскизами песенных строк,
спетых дуэтом под музыку дальних дорог.
Мне записать только останется их.
Пора,
дорогая,
вставать.
Написан мой стих.
За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты,- и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.
Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом;
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.
Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рвало. Потом, запершись,
Работали тупо и рьяно.
Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со знанием дела.
Разнежась, мечтали о веке златом,
Ругали издателей дружно.
И плакали горько над малым цветком,
Над маленькой тучкой жемчужной...
Так жили поэты. Читатель и друг!
Ты думаешь, может быть,- хуже
Твоих ежедневных бессильных потуг,
Твоей обывательской лужи?
Нет, милый читатель, мой критик слепой!
По крайности, есть у поэта
И косы, и тучки, и век золотой,
Тебе ж недоступно все это!..
Ты будешь доволен собой и женой,
Своей конституцией куцой,
А вот у поэта - всемирный запой,
И мало ему конституций!
Пускай я умру под забором, как пес,
Пусть жизнь меня в землю втоптала,-
Я верю: то бог меня снегом занес,
То вьюга меня целовала!
24 июля 1908
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
