Он сходил на войну:
плетение мёртвых тел,
серые и чёрные пейзажи -
безвкусица с привкусом крови и пороха.
Он узнал больше, чем увидел, чем услышал,
чем почувствовал, когда из бедра
вынимали осколок шрапнели.
С этим знанием нечего делать:
ни поделиться, ни перечеркнуть.
Сигарета не имеет вкуса
и заканчивается быстрее, чем пуля находит сердце,
а, кажется, сердце было повсюду и чего его искать-то?
Куда ни плюнь.
Это потом - окопы, укрыться, лечь,
незаметно, не двигаясь, ждать,
как проходят солдаты, стреляя тех, кто шевелится, дышит.
Нет, не найдёт.
Ни солдат, ни пуля, никто.
Спрятано так, что потеряно.
Будет ходить, искать, звать,
но ни тумана, ни ёжика.
Сплошное 4K.
Ни намёка,
лишь запредельная четкость (не ясность),
упорядоченная свалка:
ничей асфальт, ничья дверь, ничьё имя.
Но ничьё не значит свободное,
взять и присвоить нельзя,
просто за каждой вещью тянется шлейф этой скорби,
как за сигаретой - дым.
Мне кажется, что "шрапнель вынимали из бедра" не вполне точно сказано. Или...?
Хорошо задумано стихотворение (по всему).)
А что такое 4К (не соображу)? Это что-то со зрением как-то связанное или... ?
Да, шрапнель весьма неточно сказано)) Надо будет подумать. 4K это разрешение цифрового изображения 4000 pixel по ширине.
Нормально сказано. Ибо, с одной стороны, шрапнель - это (не из вики, упаси-боже) "разрывной артиллерийский снаряд, начиненный шаровидными пулями для поражения живой силы противника" (напр., две шрапнели разорвались над нашими головами), но с другой стороны - это и "пули, которыми начинен снаряд" (напр., шрапнелью оторвало ногу).
Очень много интересных находок. Одна эта чего стоит...
но ничьё не значит свободное,
взять и присвоить нельзя
Всё же исправил, да, можно ссылаться на словарь Ефремовой, и я всегда воспринимал именно оба смысла этого слова, но вообще-то момент не столь принципиальный, пусть соответствует всем словарям)
Пусть)
А я бы не стал слушать того, кто эту шрапнель не выковыривал
А того, кто выковыривал ещё найти надо где-нибудь.
ооо! именно сходил!
другое будет хуже. нужна обыденность.
С этим знанием нечего делать:
ни поделиться, ни перечеркнуть
С этим знанием нечего делать:
ни поделиться, ни перечеркнуть
С этим знанием нечего делать:
ни поделиться, ни перечеркнуть
С этим знанием нечего делать:
ни поделиться, ни перечеркнуть
можно в шорт? не выберут, но почитают.
Нужно
СПАСИБО
Итак, как мне показалось с самого начала, «сходил» здесь именно то. Это обыденное повседневное слово, отражающее монотонность бытия, входит в резкий и бескомпромиссный диссонанс с ужасом, который, опять-таки, будучи пережитым много раз и во многих вариациях, тоже превращается в обыденность. Выстраиваются психологические щиты и барьеры, слегка едет крыша… или не слегка. «Безвкусица с привкусом крови и пороха». И цикл завершается… Сходил. А вот потом… А потом расхлебывать… всю жизнь…
«Он узнал больше, чем увидел, чем услышал»… и далее со шрапнелью (кстати, новый вариант, конечно, лучше). Эта фраза не так бросается в глаза, но она очень мудрая. Именно так. Автор отрезал все внешние способы передачи знания и, тем не менее, говорит, что ЛГ узнал более, чем мог бы традиционно. Знание, как таковое, иногда возникает внутри из ниоткуда. Из ниоткуда ли или дается кем-то? Или мы переходим на следующий уровень и уже в состоянии взять его? Это сложный вопрос и, точно, не этого разбора :-).
С этим знанием нечего делать:
ни поделиться, ни перечеркнуть.
Эту пару фраз я снова выделяю… Нафик никакому пресловутому большинству твой горбатый смертельный экспириенс не нужен. Подавляющему большинству. Увы. Не воспринимают его. Не на той ступени. Я тоже, может, не на той. Но я провожу аналогию и пытаюсь взглянуть с другой стороны, я думаю об этом, меня это волнует… Думаю, как и автора. Думаю, как и многих других. Не буду далеко ходить, возьму только кино. Наше, 21 века. Сокуров, Быков, Сигарев, Попогребский, Звягинцев, Калатозов, Лозница, Хлебников. Они же мучаются… они (со)страдают. Они проживают в себе… А так, да – ни поделиться, ни предупредить, ни научить. Но и не забыть тоже никак.
«а, кажется, сердце было повсюду» - когда в тебя летят пули, сердце становится таким большим и таким готовым словить этот дурной кусочек свинца! Это очень метко сказано.
А дальше «ни тумана, ни ежика». Ждать. Этот фрагмент мне кажется слабее прочих. Ну, чуток выбивается из оч. сильного остального. Да и то имхо )
А еще дальше очень сильная концовка. В запредельной четкости* и «невыносимой легкости бытия» встает панорама застывших вещей. Еще недавно двигающихся, кричащих, ругающихся, стреляющих… а сейчас – мертвых безликих вещей. У них уже нет имен, нет принадлежности. Но их и не взять. Потому что и их, как таковых, нет. Это – нечто чуждое. Лишь над нагромождением этих вещей-артефактов-декораций сигаретным дымком, паром отлетевшего дыхания и неостывшего тела витает эманация того, что имело имя… Да и та растворится с минуты на минуту…
---------
*Идея про 4К исключительно хороша. Мне напомнила AES+F. Inverso Mundus. Погуглите, если что. Надо только не картинки, а видео смотреть, которое под Равеля и 23-ий Моцарта
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В начале декабря, когда природе снится
Осенний ледоход, кунсткамера зимы,
Мне в голову пришло немного полечиться
В больнице # 3, что около тюрьмы.
Больные всех сортов - нас было девяносто, -
Канканом вещих снов изрядно смущены,
Бродили парами в пижамах не по росту
Овальным двориком Матросской Тишины.
И день-деньской этаж толкался, точно рынок.
Подъем, прогулка, сон, мытье полов, отбой.
Я помню тихий холл, аквариум без рыбок -
Сор памяти моей не вымести метлой.
Больничный ветеран учил меня, невежду,
Железкой отворять запоры изнутри.
С тех пор я уходил в бега, добыв одежду,
Но возвращался спать в больницу # 3.
Вот повод для стихов с туманной подоплекой.
О жизни взаперти, шлифующей ключи
От собственной тюрьмы. О жизни, одинокой
Вне собственной тюрьмы... Учитель, не учи.
Бог с этой мудростью, мой призрачный читатель!
Скорбь тайную мою вовеки не сведу
За здорово живешь под общий знаменатель
Игривый общих мест. Я прыгал на ходу
В трамвай. Шел мокрый снег. Сограждане качали
Трамвайные права. Вверху на все лады
Невидимый тапер на дедовском рояле
Озвучивал кино надежды и нужды.
Так что же: звукоряд, который еле слышу,
Традиционный бред поэтов и калек
Или аттракцион - бегут ручные мыши
В игрушечный вагон - и валит серый снег?
Печальный был декабрь. Куда я ни стучался
С предчувствием моим, мне верили с трудом.
Да будет ли конец - роптала кровь. Кончался
Мой бедный карнавал. Пора и в желтый дом.
Когда я засыпал, больничная палата
Впускала снегопад, оцепенелый лес,
Вокзал в провинции, окружность циферблата -
Смеркается. Мне ждать, а времени в обрез.
1982
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.