Наши тени остались в осенних аллеях Летнего,
Там, где белые лебеди гладят овальность пруда,
Где Нерон с Аполлоном под вечер меняются сплетнями,
Где древесными кольцами Хронос считает года.
Наши тени вплетаются в дождь и сливаются с липами,
Не заметив табличку, что здесь по газонам нельзя.
Тени видят, как плачут дубы, по-девчоночьи всхлипывая,
Утирая слепые, набухшие небом глаза.
Нас давно уже нет, что ж вы, тени, никак не уходите,
Продолжаете танец в аллеях ещё и ещё,
Собирая в карманы пропахшие осенью жёлуди,
Гладя пальцами твердость их влажных коричневых щёк.
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
