Раб Божий я, песчинка под ногой, не боле
Создателя. Я робок как дитя.
Травинкой тонкою в огромном чистом поле
И ветер… ветер гнет меня шутя.
Молчать приученный. Молю, молюсь, о Боже
Прости за все, чего не свершил
Что в храм я Твой пришел, опять с небритой рожей
Что вижу жизнь сквозь слабый свет души
Прости Господь меня, за то, что не услышал
За что, смотрел и что не рассмотрел
За то, что я (раб твой), поднял себя над крышей
Покинув дум и помыслов надел
Прости Господь меня, за мыслей грешных орды
За гордость, глупость, страх, пустую ложь
Песчинкой под ногой, молящий и не годный
Даруй мне свет и силу приумножь
Когда в пустыне, на сухой закон -
дожди плевали с высоты мечетей,
и в хижины вползал аккордеон,
тогда не просыпался каждый третий.
Когда в Европе, орды духовых
вошли на равных в струнные когорты,
аккордеон не оставлял в живых,
живых – в живых, а мертвых – даже в мертвых.
А нынче, он – не низок, не высок,
кирпич Малевича, усеянный зрачками,
у пианино отхватил кусок
и сиганул в овраг за светлячками.
Последний, в клетке этого стиха,
все остальные – роботы, подделки,
еще хрипят от ярости меха
и спесью наливаются гляделки.
А в первый раз: потрепанная мгла
над Сеной, словно парус от фелюки…
…аккордеон напал из-за угла,
но, человек успел подставить руки.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
