Что такое поэзия? Этого я не знаю. Но если бы я и знал… то не сумел бы выразить своего знания или, наконец, даже подобрав и сложив подходящие слова, все равно никем бы не был понят
Эта весна, милый, вышла в последний кураж,
Лоб приложи к окну – солнце взорвется глазами.
Ты поскорей уезжай отсюда, город не наш, -
Мой и единственно мой провожает тебя поездами.
Это – уже не февраль и почти не апрель.
Ты мне не пишешь "приеду, скучаю, целую", -
Я дерзко вру всем. И мне напевает свирель
Мыслей моих хаотичных, что вновь атакуют.
Это случится, мне ветер опять сообщит,
Что ты приехал .что крепче держаться за нервы.
Ты поскорей уезжай, наш закончен лимит…
Стрелки часов эхом в сердце тревожно стрекочут.
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
