Мой берег.
Он и оберег.
Краюха мыса.
Тень дерев...
Там - жменька
круглой белой гальки,
здесь -
зализь мокрого песка,
и серой пыли
горстка талька,
и пирса мокрая доска.
Тут щавлей конских
строй могучий,
цикадий безумолчный крик,
в стекляшке битой солнца лучик,
аула зихского родник.
Мой берег.
Он и оберег.
Краюха мыса.
Тень дерев...
От многих бед
обережёт
гремящий галькой
бережок,
зачем искать
других америк,
коль есть на свете
этот берег
(по Сеньке шапка
иль берет -
шепнёт,
подскажет оберег).
Приехать.
Посидеть.
Вдохнуть.
Про всё понять.
И снова в путь.
А здесь жила Петрова. Не могу
припомнить даже имени. Ей-Богу.
Покажется, наверное, что лгу,
а я – не помню. К этому порогу
я часто приближался на бегу,
но только дважды... Нет, не берегу
как память, ибо если бы помногу,
то вспомнил бы... А так вот – ни гу-гу.
Верней, не так. Скорей, наоборот
все было бы. Но нет и разговору
о чем-то ярком... Дьявол разберет!
Лишь помню, как в полуночную пору,
когда ворвался муж, я – сумасброд -
подобно удирающему вору,
с балкона на асфальт по светофору
сползал по-рачьи, задом наперед.
Теперь она в милиции. Стучит
машинкою. Отжившие матроны
глядят в окно. Там дерево торчит.
На дереве беснуются вороны.
И опись над кареткою кричит:
«Расстрелянные в августе патроны».
Из сумки вылезают макароны.
И за стеной уборная журчит.
Трагедия? О если бы.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
