Плачь, скрипка, плачь, рычи, кричи,
вороном бейся сердце о подоконник,
помощи жди, не жди, ищи, свищи,
запретно-не-запрещено за коном.
Вкривь старухами заняты все кордоны,
солнцем томлёные, в грязных платочках серых
сплетницы-крали, носаты сидят вороны,
шипят и шушукают, сами в разводах серы.
-----------
Лился шёлк к подножью стоп
млечным путём в Везувий,
засветился мрамор чтоб
полуживой статýи —
стана гибко согнулась ветвь,
лозами руки-плети
слепо вились вокруг тенет
слов, увлекаясь в сети,
мрамор статный ожил, потёк
глиной в ладонях зрячих,
лепит пьяный тобой знаток,
даже стыда не прячет.
лезет путник борзо к губам,
жаждет напиться сласти,
страсти отданная раба,
сладок язык из пасти,
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
