давно растаял день, и
сквозь сон скрипят качели
туда-сюда - (не лень им)
там буря служит мессу
к погоде ли, к дождю ли.
сквозняк, пройдя сквозь щели,
качает складки тюля,
и липнет тонкий месяц
к стеклу улыбкой сальной -
мне в нём не запятнаться.
минут через пятнадцать
я в мире ирреальном -
вошла, обрезав лямки.
диван ворчит, как отчим.
мой сон пасут вьетнамки,
залепленные скотчем.
Сколько лет я дышал взаймы,
На тургайской равнине мерз,
Где столетняя моль зимы
С человека снимает ворс,
Где буксует луна по насту,
А вода разучилась течь,
И в гортань, словно в тюбик пасту,
Загоняют обратно речь?
Заплатил я за все сторицей:
И землей моей, и столицей,
И погостом, где насмерть лечь.
Нынче тщательней время трачу,
Как мужик пожилую клячу.
Одного не возьму я в толк:
У кого занимал я в долг
Этот хлеб с опресневшей солью,
Женщин, траченных снежной молью,
Тишину моего труда,
Этой водки скупые граммы
И погост, на котором ямы
Мне не выроют никогда?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
