Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
У кого-то "химия" с партнёром,
у меня ж, однако - "география"!
Диких пляжей, скальных косогоров
принимай нас, лагерная мафия.
Легконогие, весёлосердые -
вот мои мужчины-самородки.
Ставьте лагерь!
И к обеду в среду я
со своей прибуду сковородкой.
Станем жить здесь, как на диком острове
(каждый год в сосновой скальной щЕли),
будет жизнь у нас прекрасная и острая,
рюкзачки-то, в рундуках не посопрели?
Дёрнем рюмочку "Анапки" жёлто-розовой,
костерок запляшет жарким светом,
и про Ваньку мы споём, Морозова,
и про остров,
чьё названье - Лето.
Боясь расплескать, проношу головную боль
в сером свете зимнего полдня вдоль
оловянной реки, уносящей грязь к океану,
разделившему нас с тем размахом, который глаз
убеждает в мелочных свойствах масс.
Как заметил гном великану.
В на попа поставленном царстве, где мощь крупиц
выражается дробью подметок и взглядом ниц,
испытующим прочность гравия в Новом Свете,
все, что помнит твердое тело pro
vita sua - чужого бедра тепло
да сухой букет на буфете.
Автостадо гремит; и глотает свой кислород,
схожий с локтем на вкус, углекислый рот;
свет лежит на зрачке, точно пыль на свечном огарке.
Голова болит, голова болит.
Ветер волосы шевелит
на больной голове моей в буром парке.
1974
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
