Приходит скверная погода, я – болею.
Вы скажете:
Вот невидаль – болею…
А я скажу:
Да ну вас, дураки…
О, как легко мне с вами говорить,
незримые, незрячие, глухие,
приходит дождь, неосторожный хилер,
и вымывает сердце из груди,
пускает плыть…
Куда?
По воле волн,
как говорится в сказках позабытых
(…старуха на пороге трёт висок…),
плывёт, плывёт разбитое корыто
туда, где вы.
Вы – на материке,
перед камином курите степенно,
а я – на острове,
учу аборигена
считать до ста на русском языке.
Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.
21 января 1940
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
