Я вспоминаю тишину,
виолончель во мне звучала:
глубокий голос от причала
меня повёл совсем одну.
Я не противилась и не
молила: ради Бога! Не трогайте!
Я у порога, тихонько притулилась.
Строго волна толкалась о волну…
Простой, задумчивый мотив,
как речь любимого, как тайна.
Он завибрировал и ,стайно,
летели звуки вдоль и вниз.
Мелодия лилась печально:
и море жизни, и разлив,
душе неведомый, нечаянный
и тихий вздох ночных олив.
Но так лишь в скорлупе...
За гранью - повсюду горе, негатив,
страданий молчаливый крик.
Подумайте об этом! Гляньте,
как искорёжен жизни штифт! -
визжали скрипки всё отчаянней
и диссонансом бился ритм,
душа металась неприкаянно.
Потом затихла, замерла,
потухла, может быть, устала.
А я невольно трепетала
и продолжения ждала.
Но безысходности покой
звучал извне всё тише, тише,
как отклик необъятной тиши,
не отпуская на постой.
Погадай мне, цыганка, на медный грош,
растолкуй, отчего умру.
Отвечает цыганка, мол, ты умрешь,
не живут такие в миру.
Станет сын чужим и чужой жена,
отвернутся друзья-враги.
Что убьет тебя, молодой? Вина.
Но вину свою береги.
Перед кем вина? Перед тем, что жив.
И смеется, глядит в глаза.
И звучит с базара блатной мотив,
проясняются небеса.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
