Колыхание свеч, обнадежив, обманет.
Плотоядная хмарь выедает подкожно.
Ожидание встреч убивает, бывает.
Беспонтовая тварь… что еще тебе можно?
Время вовсе не лечит, оно попросту тает.
Утра тянутся долго, ночь – залетная птица.
Вечер давит на плечи, понимая, что знает -
Суток много, но с кем ими, сука, делиться?
Нам нужны миражи. Это - наша природа.
Но душе веселей, если знаешь подспудно -
Красоту витражей создают эпизоды…
В мнимом крошеве дней выживают секунды.
Ну-ка взойди, пионерская зорька,
старый любовник зовёт.
И хорошенько меня опозорь-ка
за пионерский залёт.
Выпили красного граммов по триста –
и развезло, как котят.
Но обрывается речь методиста.
Что там за птицы летят?
Плыл, как во сне, над непьющей дружиной
вдаль журавлиный ли клин,
плыл, как понятие "сон", растяжимый,
стан лебединый ли, блин…
Птицы летели, как весть не отсюда
и не о красном вине.
И методист Малофеев, иуда,
бога почуял во мне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
