утро покрыто
бесцветным лаком
никакого цвета
никакого
может не время
но скорее всего
так и будет дальше
нет цвета
нет утра
устал рисовать
плюнул
махнул рукой
пошёл напился
лежит
дышит
глаза закрыты
его нет здесь
он где-то
где утро такое
не нарисуешь
красок не хватит
зато проснётся
и нарисует
цветное утро
глядя в бесцветный лак окна
так и мотается
отсюда - туда
оттуда - сюда
гений
Старенькое, но как в тему! Одна волна, Влад.
И третий у нас с тобой есть. Написал это, вспомнив коротенькое ст-ние Г. Плисецкого. "Ел пельмени. Кошку гладил" и т. д. Очень хороший поэт.
Легко, ёмко. В каком-то смешанном иртеньевско-гандлевской манере (без #проумру последнего). Хорошо
Хорошо, что хорошо! Спасибо.
Гениям всё прощается, да, и 0,5 и посуда немытая... И более серьёзные вещи! (Идёт мыть посуду)
Да не торопитесь Вы. Какая посуда, когда 0,5 светится.:))))
Спасибо
Вам спасибо. Пишущий более обязан читающему его, чем читающий пишущему.
Наташина оборотка как раз просто обороткой и показалась. На стих, на "гений – негений". О том, что вроде все то же самое, кроме вот этого.
Когда со всем уважением и любовью к автору и когда это взаимно, можно и воротнички расслабить, и спокойно пошутить, зная, что в шутке никто оскорбительного смысла искать не станет. Автор не станет, во всяком случае. Наташа не тот человек, чтобы специально кого-либо пытаться опустить, насколько я вижу.
Куда продуманней тут вставленная мимоходом реплика Кинокефаля про остальных недопоэтов, рассчитанная на то, что участники непременно прочтут. Прочтут не всегда, правда.
Ну, прочли. Прям застрелились сразу. И сразу подросли и стали писать выше и поэтистее, прям с того света.
Стих, да, простой, без наворотов. И вообще, каждая мысль в мире уже кем-то подумана и даже высказана. Вопрос в том, сумеешь ли ее подумать по-своему и сказать так, чтоб ни убавить, ни прибавить. Такой Гений.
Спасибо, Наташа. Подтверждаю, ни на что не обиделся. Тем более, что и моё ст-ние было обороткой на ст-ние одного малоизвестного, действительно гениального поэта.И претендует моё ст-ние не на большее, чем просто быть обороткой, другое дело, что писал её, зная - на кого пишу.
Что касается недопоэтов и поэтов, то и лучшие из нас недопоэты 23 часа 59 минут в сутки и поэты ту короткую летучую минуту, когда к нам приходит то, что мы х о т и м написать.А если про градацию непоэтского в нас, то его больше всего тогда, когда мы сами думаем, что м о ж е м так, как х о т и м. И чем ниже градус этой уверенности, тем лучше для нас. Правда, друзья?
кажется, я влюбилась в ваши стихи
вы мастер лаконичности
здесь всё сказано буквально парой слов... и бытовая обстановка обрисована... и сияющий свет
Это со мной с недавних пор бывает. Так-то я обычно болтлив.:))))
Спасибо Вам!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
над сумеречными деревьями звенящие, звенящие голоса,
в сумеречном воздухе пропадающие, затихающие постепенно,
в сумеречном воздухе исчезающие небеса?
Блестящие нити дождя переплетаются среди деревьев
и негромко шумят, и негромко шумят в белесой траве.
Слышишь ли ты голоса, видишь ли ты волосы с красными гребнями,
маленькие ладони, поднятые к мокрой листве?
"Проплывают облака, проплывают облака и гаснут..." -
это дети поют и поют, черные ветви шумят,
голоса взлетают между листьев, между стволов неясных,
в сумеречном воздухе их не обнять, не вернуть назад.
Только мокрые листья летят на ветру, спешат из рощи,
улетают, словно слышат издали какой-то осенний зов.
"Проплывают облака..." - это дети поют ночью, ночью,
от травы до вершин все - биение, все - дрожание голосов.
Проплывают облака, это жизнь проплывает, проходит,
привыкай, привыкай, это смерть мы в себе несем,
среди черных ветвей облака с голосами, с любовью...
"Проплывают облака..." - это дети поют обо всем.
Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
блестящие нити дождя переплетаются, звенящие голоса,
возле узких вершин в новых сумерках на мгновение
видишь сызнова, видишь сызнова угасающие небеса?
Проплывают облака, проплывают, проплывают над рощей.
Где-то льется вода, только плакать и петь, вдоль осенних оград,
все рыдать и рыдать, и смотреть все вверх, быть ребенком ночью,
и смотреть все вверх, только плакать и петь, и не знать утрат.
Где-то льется вода, вдоль осенних оград, вдоль деревьев неясных,
в новых сумерках пенье, только плакать и петь, только листья сложить.
Что-то выше нас. Что-то выше нас проплывает и гаснет,
только плакать и петь, только плакать и петь, только жить.
1961
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.