Лирический герой
Под руку с Айседорой.
И мы при чем с тобой,
В семье не без которых?
Вдвоем поговорят,
Не видя низкой прозы.
Их ямбы не болят,
Как зубы без наркоза.
Лирически плеснуть
В бокал немного лака…
Как в воздухе сирень
Закончилась, однако.
Что будет после нас,
Забытых на странице?
Мелодия на час,
Слеза на роговице.
Позвольте, как же так,
По ком слеза сверкает?
На белых лирисах
Прозрачная такая…
ГОЛУБАЯ
Бьется жилка голубая
Полноводною рекой,
Никуда не убегая
В соответствии с жарой.
Так играют духовые,
Провожая теплоход.
Никуда не уплывает.
Никуда не приплывет.
Течь бы речке как иначе,
Не запрудило б ее
Ни стихами, ни в придачу
Неудачным стихирем.
Или как там в женском роде?
Надеваем по погоде
Рифму к рифме на духу,
Умиляемся.
Попадет каблук в строку,
Поломается.
Что ж ломается строка,
Самодурная шалава,
Ходит влево, ходит вправо,
Только ровненько никак –
Тянет рифма-на-духу.
Так и так дойдет до точки.
Были б ноги покороче,
Уложилась бы в строфу.
Вот как хочешь и ходи,
Даже если и не хочешь,
Натирая до кости
Мозговую оболочку.
Были б мысли подлинней,
Покрасивей –
Голове повеселей,
Посчастливей.
Не гоняла бы моторная лодка
Вдоль по венке по реке
Да без дела,
Не летала бы щепа да ошметки,
Да и жизнь на волоске
Не висела.
КАК ПРОВОЖАЮТ
А лодочка что – на волнах покачалась,
Побилась волна о корму.
И кто-то платочками машет с причала,
Так машет… Кому? Никому.
И кто-то выходит на берег, встречая.
Встречая кого? Никого.
И лодочка, что никогда не причалит,
Так видит, так видит его…
О море любви, укачавшее лодки,
Прозрачней распахнутых глаз –
Там небо, там море, там звезды с селедкой.
Так плачут… О чем? Не о нас.
ОТ ТОЧКИ А
С верой лучше, в целом – в Бога
И отрывочно – в людей.
Там надежда где-то с ней.
На короткий век не много.
Человечеству страшней.
С этой вечной первородной
Возвращающей к исходной.
Что прошло, тому не страшно.
Как ни верь в бюро погоды,
Сколь Верпалну ни мечтай,
Завтра снова день вчерашний,
Хоть на зонтик уповай.
Что толку восхищаться сладким дымом
И спорить с дураками
сотни лет?
«...ты, ветер, чей?
Ты чья, Луна, над Крымом?
Ты чей, Господь,
открой уже секрет...»
Пусть мироточит пограничный столбик.
Шагни домой, чтоб снова жизнь начать.
Ругать Отчизну
за нерайский облик,
Как стричь по моде старенькую мать.
Встречай закаты розовым ламбруско,
Там истина, где личная вина.
Чем тише скорость всей машины русской,
Тем дальше смерть,
тем дольше времена.
И если ты в Полтаве,
Курске, Гродно
Сидишь в сети в свои осьмнадцать лет,
Быть человеком
вроде и не модно —
Тебе внушает «батя»-интернет...
Свобода может рабством
стать невольно,
А воля указать на личный стыд.
Но Родина не там,
где меньше больно,
А там где что-то главное болит.
Где летом под телегой снятся санки,
Где тонет в книгах чеховский студент,
Где у шоссе в поспешной серебрянке
Цветов не ждёт солдатский монумент.
Куда летят полжизни божьи птахи,
Весною петь на русском языке,
Где ты рождён, как говорят, в рубахе,
Чтобы спуститься к морю по реке.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.