…И подумалось мне, опьянённому красочной былью,
Прилетевшей в стихах из твоих очарованных глаз:
Я люблю Казахстан – азиатский, цветущий, ковыльный,
Только сердцу родней несломившийся русский Донбасс,
Где зелёный июль прикрывает щербатые шрамы
На фасадах домов, уцелевших в недавнем аду,
Где гуляют с детьми по Донецку неспешные мамы,
И дворы по утрам острословные люди метут;
Где я слушал в ночи на Путиловке - не серенады,
А привычную всем дальнобойных орудий пальбу,
И тебя забывал, несвихнувшийся от канонады,
Озарившую мне не смертельной зарницей судьбу…
Нас тихо сживает со света
и ласково сводит с ума
покладистых - музыка эта,
строптивых - музыка сама.
Ну чем, как не этим, в Париже
заняться - сгореть изнутри?
Цыганское "по-го-во-ри-же"
вот так по слогам повтори.
И произнесённое трижды
на север, на ветер, навзрыд -
оно не обманет. Поди ж ты,
горит. Как солома горит!
Поехали, сено-солома,
листва на бульварном кольце...
И запахом мяса сырого
дымок отзовётся в конце.
А музыка ахнет гитаркой,
пускаясь наперегонки,
слабея и делаясь яркой,
как в поле ночном огоньки.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
