Ах, Тарантино, братик! Торрент мой приуныл,
Где Голубой, как небо, плещет по жилам Нил,
Армстронг* летит, бедняга, в тартарары... Луна -
Лучшее средство от смерти, а так же средство от сна.
Бродит Арома сайтом, ник за плечами - Голд,
Бредит она стихами, будто Марина-олд,
Слово ее сияет, аки клинок-булат,
Вот где талант талантам, а не червивый блат!
Жизни она слагает, буквы в горсти струит.
Видишь, текут барханы, в сказку плывет Магриб...
Следом, Сахарой жаркой, катится царь-друид,
Свитки в его ладонях, в брюхе - растертый гриб.
Квентин, не Квентин, вроде, Дорвард, не Дорвард он?
Просто мираж жирафа, или спектральный клон.
Шепот рождает ветер, ветер в стихе - самум,
Строками заметает, гонит песчинки дум.
Сухо и колко, братцы, сахар во рту и соль,
Перец, лаврушка, цедра, тмин и укроп, фасоль...
До затянулось, долго тащится баба-вамп -
Музыка Клинтон, следом музыка Дональд Трамп.
Город и горы пляшут, гады ползут - года,
Медленно ниоткуда, медленно в никуда.
Даль одолела стены, жалит жестокий жар,
Быстро загустевая, кровь переходит в пар.
Душат диван подушки, тают листы куста,
Щурится в шифоньере ласковый горностай.
Сны-очевидцы хнычут, глупые голыши,
Жаждут они бальзама только марки Vichy.
Слушай, Пустыня, слушай! Пусто давно в душе,
В душе душевно, тело моет вода уже,
Уже минуты, уже, сузился циферблат -
Латы снимает с кожей Квентина сводный брат.
Мир умирает тихо, падает небо ниц,
Молча уходят в вечность тысячи близких лиц.
И будет он как дерево, посаженное при потоках вод, которое приносит...
Псалтирь
Сей достоверный признак жизни дрожь,
в котором видел слабость и докуку,
прохватит напоследок — и хорош...
Учитель мой, спасибо за науку.
Я был готов. И руку под углом
я подымал под гулкий ропот класса.
И опускал на огненный псалом
«и будет он как дерево...» и клялся.
От первых до последних клятв моих
в сём «лучшем из» слетело столько петель,
что первое, что вспомнишь, — ряд дверных
проёмов и прогалов. Ты свидетель.
Душа, пьяна, пойдёт наискосок.
Покружит над больницею и топкой.
Она черкнёт последний адресок
в сороковины водочною пробкой.
Он был готов. И он теперь она.
Душа. И это за игру словами
расплата, это тайна, это на-
тюрморт с непринесёнными плодами.
1990
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
