Я не знал, что синицы в апреле поют по ночам,
Вернее под утро, в пятом часу.
Пока не уверовал, пока не услышал сам.
- Пици – пици - пици -
Расходятся над Черёмушками чуть солоноватые звуки,
Как по воде кольца.
Не спится божьей птице.
Всё ей неймется,
Всё беспокоится
О своевременном восходе нового солнца.
Когда Москва застроится по самые "не балуйся",
И московский сброд примет небо за небыль,
Я буду тем, кто с пеной у рта будет юродствовать,
Лелея нонконформистcки юдоль
На площади какого-то там Маяковского,
Вещая чинушам, бизнес-операторам, блядям и геям,
Что я, честное слово, слышал, и даже верил,
Что синица на самом деле -
Сирин - Седьмая спица
В колесе Громового круга,
На котором нас распнут к четвергу
И отпустят пьянствовать в пятницу.
- Люди знайте, синицы не спят в пять!
- Не спят, говорите? Как интересно! Да пошел ты в задницу.
(Москва, 20 апреля 2008 г., Вербное Воскресенье, 4:44-5:20)
Олег Поддобрый. У него отец
был тренером по фехтованью. Твердо
он знал все это: выпады, укол.
Он не был пожирателем сердец.
Но, как это бывает в мире спорта,
он из офсайда забивал свой гол.
Офсайд был ночью. Мать была больна,
и младший брат вопил из колыбели.
Олег вооружился топором.
Вошел отец, и началась война.
Но вовремя соседи подоспели
и сына одолели вчетвером.
Я помню его руки и лицо,
потом – рапиру с ручкой деревянной:
мы фехтовали в кухне иногда.
Он раздобыл поддельное кольцо,
плескался в нашей коммунальной ванной...
Мы бросили с ним школу, и тогда
он поступил на курсы поваров,
а я фрезеровал на «Арсенале».
Он пек блины в Таврическом саду.
Мы развлекались переноской дров
и продавали елки на вокзале
под Новый Год.
Потом он, на беду,
в компании с какой-то шантрапой
взял магазин и получил три года.
Он жарил свою пайку на костре.
Освободился. Пережил запой.
Работал на строительстве завода.
Был, кажется, женат на медсестре.
Стал рисовать. И будто бы хотел
учиться на художника. Местами
его пейзажи походили на -
на натюрморт. Потом он залетел
за фокусы с больничными листами.
И вот теперь – настала тишина.
Я много лет его не вижу. Сам
сидел в тюрьме, но там его не встретил.
Теперь я на свободе. Но и тут
нигде его не вижу.
По лесам
он где-то бродит и вдыхает ветер.
Ни кухня, ни тюрьма, ни институт
не приняли его, и он исчез.
Как Дед Мороз, успев переодеться.
Надеюсь, что он жив и невредим.
И вот он возбуждает интерес,
как остальные персонажи детства.
Но больше, чем они, невозвратим.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
