И не надо не надо любви и таких снегопадов
это слишком красиво и так не положено жить
надо вечно трудиться ведь труд нам отрада. Награда.
Или смысл. Или кнут. Или плеть. Или просто судьбы виражи.
Мы не можем сойти ведь в упряжке стреножены кони
Мы не можем успеть жизнь умчалась намного вперед
Почему же так больно. Безумно бессмысленно больно
Было все как всегда. Было правильно. Но- незочот.
Мы забыли что мы лишь цветы на ладони у бога
И не нужно страдать нужно просто дышать и любить
Но не мы виноваты- судьбою стелится дорога
Надо жить. Надо жить. Надо жить. Надо жить
Ну-ка взойди, пионерская зорька,
старый любовник зовёт.
И хорошенько меня опозорь-ка
за пионерский залёт.
Выпили красного граммов по триста –
и развезло, как котят.
Но обрывается речь методиста.
Что там за птицы летят?
Плыл, как во сне, над непьющей дружиной
вдаль журавлиный ли клин,
плыл, как понятие "сон", растяжимый,
стан лебединый ли, блин…
Птицы летели, как весть не отсюда
и не о красном вине.
И методист Малофеев, иуда,
бога почуял во мне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
