И не надо не надо любви и таких снегопадов
это слишком красиво и так не положено жить
надо вечно трудиться ведь труд нам отрада. Награда.
Или смысл. Или кнут. Или плеть. Или просто судьбы виражи.
Мы не можем сойти ведь в упряжке стреножены кони
Мы не можем успеть жизнь умчалась намного вперед
Почему же так больно. Безумно бессмысленно больно
Было все как всегда. Было правильно. Но- незочот.
Мы забыли что мы лишь цветы на ладони у бога
И не нужно страдать нужно просто дышать и любить
Но не мы виноваты- судьбою стелится дорога
Надо жить. Надо жить. Надо жить. Надо жить
Обычно мне хватает трёх ударов.
Второй всегда по пальцу, бляха-муха,
а первый и последний по гвоздю.
Я знаю жизнь. Теперь ему висеть
на этой даче до скончанья века,
коробиться от сырости, желтеть
от солнечных лучей и через год,
просроченному, сделаться причиной
неоднократных недоразумений,
смешных или печальных, с водевильным
оттенком.
Снять к чертям — и на растопку!
Но у кого поднимется рука?
А старое приспособленье для
учёта дней себя ещё покажет
и время уместит на острие
мгновения.
Какой-то здешний внук,
в летах, небритый, с сухостью во рту,
в каком-нибудь две тысячи весёлом
году придёт со спутницей в музей
(для галочки, Европа, как-никак).
Я знаю жизнь: музей с похмелья — мука,
осмотр шедевров через не могу.
И вдруг он замечает, бляха-муха,
охотников. Тех самых. На снегу.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
