Сентябрь. Тронут желтизной
лес, что доселе горд и пышен...
Даладна, Тютчев некудышен
из мну. Да хрен с ним и со мной -
опять год выдался грибной
и набухает мир войной.
Дома натягивают крыши
по уши. Гонит по прямой
мой поезд. Только не домой.
Сырое небо хрипло дышит.
В стакане ложечка дрожит
как пес. Осталось меньше часа
"Бельё!" - раскаты трубным гласом
14 стих 7. Левит...
Холодок щекочет темя,
И нельзя признаться вдруг, —
И меня срезает время,
Как скосило твой каблук.
Жизнь себя перемогает,
Понемногу тает звук,
Все чего-то не хватает,
Что-то вспомнить недосуг.
А ведь раньше лучше было,
И, пожалуй, не сравнишь,
Как ты прежде шелестила,
Кровь, как нынче шелестишь.
Видно, даром не проходит
Шевеленье этих губ,
И вершина колобродит,
Обреченная на сруб.
1922
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
