Редсовет

Экспертиза

Опубликованное

Поэзия Проза Публицистика Наши легенды Бред Оборотки и пародии Стихи для детей Критика Избранное - Серебро Избранное - Золото

Говорит «Решетория»!

Обзоры Мнения Авторское Я Анонсы Дневник сайта Шкатулка Слово Буквоеда Календари

Конкурсы

Блиц-хроники

Обсуждения

Библиотека

Камертон Высказанное Визуарий Книги Аудио mp3.OtvertkaFest.2009 Стихи по темам Матчасть

Всегда ваш - Otvertka

«Прости за почерг...» (ikki)

На главную

Обратная связь

Карта сайта

Сегодня
25 сентября 2026 г.

Если хочешь услышать о себе хорошее — умри
(Фридрих Ницше)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

К списку произведений

Бесконечно рваная кромками смерть

Бесконечно рваная кромками смерть.
Некому жалеть после.
Говорили, переплёвывая смех
И летали в невесомости.
Бесконечно тоже можно жить.
Но врядли это присниться...
Балом правит другой мотив

Осторожно, не двигай руками после
Сна. Не ищи никого.
От кофе будет ещё хуже..
Двери закрылись. Невесомость прошла..
Пора выходить из комнаты.

Заведомо прожитая жизнь.
Бесконечно рваная кромками смерть.
Поцелуй не совершится. И тут
Будет другая жизнь.
А там другое совершится...

И мать будет меня обвинять,
Что у отца так плохо всё с сердцем..
Виноват во всё этом я...
Я ничего не отвечу...

Автор:	mmg1975
Опубликовано:	03.10.2016 20:23
Просмотров:	1270
Рейтинг:	0
Комментариев:	1
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

04.10.2016 09:43 Osservatrice

Единственное достоинство в этом стихотворении – его заголовок.

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться

Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!

Кобаяси Исса

Авторизация

На сайте (0)

Литературные хроники

Шкатулка

16.03.2026: Когда проснешься

Мейнстрим

17.02.2021: Гонкур претерпел «Аномалию»

10.06.2024: О завещании Путина

Книгосфера

08.10.2022: В Москве представили «Поэzию русского лета»

Публикации

15.01.2024: О темных парадоксах

Камертон

Марина Цветаева. Под лаской плюшевого пледа…

Под лаской плюшевого пледа
Вчерашний вызываю сон.
Что это было? - Чья победа? -
Кто побежден?

Все передумываю снова,
Всем перемучиваюсь вновь.
В том, для чего не знаю слова,
Была ль любовь?

Кто был охотник? - Кто - добыча?
Все дьявольски-наоборот!
Что понял, длительно мурлыча,
Сибирский кот?

В том поединке своеволий
Кто, в чьей руке был только мяч?
Чье сердце - Ваше ли, мое ли
Летело вскачь?

И все-таки - что ж это было?
Чего так хочется и жаль?
Так и не знаю: победила ль?
Побеждена ль?

1914