Хотите сказку? Посетить вам нужно
Мир мыльных пузырей – большой, радушный.
Прозрачный мир, где нет ни капли злобы.
Где яркий свет, веселье, дух особый.
Где население игриво, всё сверкает,
И отправляются бойцы под смех в нокаут.
Любой пузырь не прост, а уникален,
А фишка всех – полёты с кувырканьем.
Хоть мал их век, но успевают много –
Без продыху творят, без выходного,
Чтоб мир людей наполнить чудесами:
Лучистыми, хрустальными – не снами.
Я работал на драге в поселке Кытлым,
о чем позже скажу в изумительной прозе, —
корешился с ушедшим в народ мафиози,
любовался с буфетчицей небом ночным.
Там тельняшку такую себе я купил,
оборзел, прокурил самокрутками пальцы.
А еще я ходил по субботам на танцы
и со всеми на равных стройбатовцев бил.
Боже мой, не бросай мою душу во зле, —
я как Слуцкий на фронт, я как Штейнберг на нары,
я обратно хочу — обгоняя отары,
ехать в синее небо на черном «козле».
Да, наверное, все это — дым без огня
и актерство: слоняться, дышать перегаром.
Но кого ты обманешь! А значит, недаром
в приисковом поселке любили меня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
