Осень наступает медленно.
Жжет листья в отпечатках обуви.
Люди ходят по прошлому.
Вороны летают над городом.
Имя крошится буквами.
О.л.ь.г.а. Раздельно и ясно.
Как пазл пальцами собранный,
За вычетом их дрожания.
Музыка бросает пропасти.
Сны кажутся беспомощными.
Осень умирает медленно.
Она его тоже бросила.
Этажи смотрят дико, с желанием
Раздавить этих людишек массою.
Сложиться краплеными картами
Одним большим кладбищем.
А дальше зима зазвенит в колокол.
Это не церковь с её колокольчиками.
Она ведь будет вечная.
Будет апокалипсис очередного года.
И смерть, в непременно осень,
Покажет свои правила.
Пазл О.л.ь.г.а. собран правильно.
Больше нет осени
Не по-настоящему живем мы, а как-то "пока",
И развилась у нас по родине тоска,
Так называемая ностальгия.
Мучают нас воспоминания дорогие,
И каждый по-своему скулит,
Что жизнь его больше не веселит.
Если увериться в этом хотите,
Загляните хотя бы в "The Kitty".
Возьмите кулебяки кусок,
Сядьте в уголок,
Да последите за беженской братией нашей,
Как ест она русский борщ с русской кашей.
Ведь чтобы так - извините - жрать,
Нужно действительно за родину-мать
Глубоко страдать.
И искать, как спириты с миром загробным,
Общения с нею хоть путем утробным.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
