Шесть часов погони, город - злой, копы сбились с ног от этой гонки,
Над асфальтом грязным мостовой стук копыт истёртых бьётся звонко.
Тормозят машины...улю-л-ю-ю...Нарушение основ порядка!
Гавань-ветер-море кораблю, а корове: молот в лоб, и всмятку.
Бойня в трауре. Свершён с утра здесь побег "бифштексов" оборзевших:
И заборы метра с полтора нипочём, и даже черти с лешим.
Молли*, дорогая, за тебя кулаки держу, аж побелели:
Удирай как можешь от ребят, чьи глаза острей чем иглы елей
У Миссури дикой. Но река будет всем назло к тебе добрее -
Ух, переплыла. Коснись песка мягкого и вновь беги скорее.
Шесть часов погони, город - злой, копы сбились с ног от этой гонки...
Поезд пышет сзади, но стрелой мчится впереди корова-конка.
Вот ты где! Попалась, наконец: в бок тебе раз, два... три сонных жала.
Надевай терновый свой венец и поехали назад, пожалуй.
Бойня вдруг размякла - ну и вид, в щедрых струях непролитой крови...
Голосуют жители:" Живи"!
Молли, Молли, чудо ты коровье.
* "В 2006 году в штате Монтана сбежавшая с бойни корова по кличке Молли перепрыгнула через забор высотой более метра, переплыла опаснейший участок реки Миссури. И 6 часов смогла скрываться от полиции и защитников животных, которые бегали за ней по всему городу.
Когда Молли обнаружили, она бежала перед поездом по ж/д рельсам. Наконец, после 3 выстреленных в неё уколов со снотворным, её удалось поймать. Было организовано телефонное голосование, во время которого большинство позвонивших высказались за то, чтобы сохранить беглянке жизнь".
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
