Миллионы расстрелянных лично Сталиным.
Сотни тысяч затраханных лично Берией.
И Будённого орды в тулупах и валенках.
Табуны Ворошилова, никем не измеренные.
Сотни чёрные, посланные на х** Лениным.
Три десятка, матерно Блоком срифмованные.
Мчат четыре коня апокалипсиса бледные.
И стучат по брусчатке копыта подкованные.
А младенцы, Грозным победно съеденные?
А французы, Кутузовым в поле затоптанные?
А поляки, Сусаниным в дебри завЕденные?
А ордынцы, Евпатием биты безропотно?
Ну и сколь не гляди, всё привычно, однако:
Шведы, Петром Первым безвинно обиженные.
А посаженные Алексеем тишайше на кол?
А хазары, Святославом злодейски униженные?
Нависает над светом держава с востока,
Рубежи защищать
вечно боеготовная.
И пугает Европу.
Пугает настолько,
Абсолютно согласен с Вашим текстом - мы для них что кость в горле. Кстати, по поводу этой очаровательной западной привычки во всём виноватить нашу страну есть и такое мнение: это злость бывших слуг на своих бывших хозяев.
Спасибо.
Да, есть такое мнение)))
Вот если честно - пусть живут сами по себе, и мы сами )))
И всё хорошо. И все довольны.)
Вам также спасибо.)))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Я изучил науку расставанья
В простоволосых жалобах ночных.
Жуют волы, и длится ожиданье --
Последний час вигилий городских,
И чту обряд той петушиной ночи,
Когда, подняв дорожной скорби груз,
Глядели вдаль заплаканные очи
И женский плач мешался с пеньем муз.
Кто может знать при слове "расставанье"
Какая нам разлука предстоит,
Что нам сулит петушье восклицанье,
Когда огонь в акрополе горит,
И на заре какой-то новой жизни,
Когда в сенях лениво вол жует,
Зачем петух, глашатай новой жизни,
На городской стене крылами бьет?
И я люблю обыкновенье пряжи:
Снует челнок, веретено жужжит.
Cмотри, навстречу, словно пух лебяжий,
Уже босая Делия летит!
О, нашей жизни скудная основа,
Куда как беден радости язык!
Все было встарь, все повторится снова,
И сладок нам лишь узнаванья миг.
Да будет так: прозрачная фигурка
На чистом блюде глиняном лежит,
Как беличья распластанная шкурка,
Склонясь над воском, девушка глядит.
Не нам гадать о греческом Эребе,
Для женщин воск, что для мужчины медь.
Нам только в битвах выпадает жребий,
А им дано гадая умереть.
1918
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.