Миллионы расстрелянных лично Сталиным.
Сотни тысяч затраханных лично Берией.
И Будённого орды в тулупах и валенках.
Табуны Ворошилова, никем не измеренные.
Сотни чёрные, посланные на х** Лениным.
Три десятка, матерно Блоком срифмованные.
Мчат четыре коня апокалипсиса бледные.
И стучат по брусчатке копыта подкованные.
А младенцы, Грозным победно съеденные?
А французы, Кутузовым в поле затоптанные?
А поляки, Сусаниным в дебри завЕденные?
А ордынцы, Евпатием биты безропотно?
Ну и сколь не гляди, всё привычно, однако:
Шведы, Петром Первым безвинно обиженные.
А посаженные Алексеем тишайше на кол?
А хазары, Святославом злодейски униженные?
Нависает над светом держава с востока,
Рубежи защищать
вечно боеготовная.
И пугает Европу.
Пугает настолько,
Абсолютно согласен с Вашим текстом - мы для них что кость в горле. Кстати, по поводу этой очаровательной западной привычки во всём виноватить нашу страну есть и такое мнение: это злость бывших слуг на своих бывших хозяев.
Спасибо.
Да, есть такое мнение)))
Вот если честно - пусть живут сами по себе, и мы сами )))
И всё хорошо. И все довольны.)
Вам также спасибо.)))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Штрихи и точки нотного письма.
Кленовый лист на стареньком пюпитре.
Идет смычок, и слышится зима.
Ртом горьким улыбнись и слезы вытри,
Здесь осень музицирует сама.
Играй, октябрь, зажмурься, не дыши.
Вольно мне было музыке не верить,
Кощунствовать, угрюмо браконьерить
В скрипичном заповеднике души.
Вольно мне очутиться на краю
И музыку, наперсницу мою, -
Все тридцать три широких оборота -
Уродовать семьюдестью восьмью
Вращениями хриплого фокстрота.
Условимся о гибели молчать.
В застолье нету места укоризне
И жалости. Мне скоро двадцать пять,
Мне по карману праздник этой жизни.
Холодные созвездия горят.
Глухого мирозданья не корят
Остывшие Ока, Шексна и Припять.
Поэтому я предлагаю выпить
За жизнь с листа и веру наугад.
За трепет барабанных перепонок.
В последний день, когда меня спросонок
По имени окликнут в тишине,
Неведомый пробудится ребенок
И втайне затоскует обо мне.
Условимся о гибели молчок.
Нам вечность беззаботная не светит.
А если кто и выронит смычок,
То музыка сама себе ответит.
1977
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.