Тишина наваливается
огромным пушистым платком
и душит,
плотно собой закрывая
рот, нос и уши.
Ты барахтаешься,
будто добыча,
в этой противной ткани,
разрываешь её,
хватаешь воздух,
восстанавливаешь дыхание,
начинаешь слышать -
как ползёт по стене муха,
накаляется тонкая нить
в лампе грушеобразной.
Рваный платок - лёгкий,
словно земля пухом.
Реквием в запрокинутой голове
мерно пульсирует красным.
Нарисованная слеза
наполняется чистой солёной влагой.
Кошка трётся о ноги
теплым сиамским боком.
Ты уходишь в себя, навсегда,
находя в этом действии благо.
Тишина заворачивает тебя
в мягкий небесный кокон...
С полной жизнью налью стакан,
приберу со стола к рукам,
как живой, подойду к окну
и такую вот речь толкну:
Десять лет проливных ночей,
понадкусанных калачей,
недоеденных бланманже:
извиняюсь, но я уже.
Я запомнил призывный жест,
но не помню, какой проезд,
переулок, тупик, проспект,
шторы тонкие на просвет,
утро раннее, птичий грай.
Ну, не рай. Но почти что рай.
Вот я выразил, что хотел.
Десять лет своих просвистел.
Набралось на один куплет.
А подумаешь — десять лет.
Замыкая порочный круг,
я часами смотрю на крюк
и ему говорю, крюку:
"Ты чего? я еще в соку”.
Небоскребам, мостам поклон.
Вы сначала, а я потом.
Я обломок страны, совок.
Я в послании. Как плевок.
Я был послан через плечо
граду, миру, кому еще?
Понимает моя твоя.
Но поймет ли твоя моя?
Как в лицо с тополей мело,
как спалось мне малым-мало.
Как назад десять лет тому —
граду, миру, еще кому? —
про себя сочинил стишок —
и чужую тахту прожег.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
