Просто фигура речи, словно воин на сече,
Вывихивая плечи, лечу я за горизонт.
Тихо слова слагаю - шёл бы к нему ногами,
Но чем располагаю - злой тропосферный фронт.
Вы пролетайте мимо лётчика-пилигрима,
Изображайте мима в негромкой своей стране.
Кутаясь в неба китель, неуловимый мститель,
Неискушённый зритель, я улетаю вне.
Просто достали тучи, где-то Торба на Круче,
Там за горизонтом лучше - в штопоре ли, в петле.
Долго жить и счастливо, прочь от паллиатива,
Светлая перспектива - линия на стекле.
Образ твой, мучительный и зыбкий,
Я не мог в тумане осязать.
«Господи!» — сказал я по ошибке,
Сам того не думая сказать.
Божье имя, как большая птица,
Вылетело из моей груди!
Впереди густой туман клубится,
И пустая клетка позади...
Апрель 1912
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
