Ветрами город опален,
Горячими ветрами.
Выходят к солнцу на поклон
Все в белом горожане.
А ниже, в маленьком порту,
Средь полусонной мари,
Весь в белом, я гляжу на ту, -
Что грустно пьет кампари.
За столиком, и смотрит вдаль,
Как будто мир отчалит.
И не понять ее печаль
За темными очками.
А мне легко и хорошо.
А я сижу-любуюсь -
(В луча игольное ушко
Волна скользнула к бую...)
На идеальный силуэт
От Каролин Эррера,
На черепаховый браслет -
С Рю де' Антиб, ривьера.
Здесь не управится Гийом,
Арто не хватит форсу -
Так безупречны стиль ее,
Изящество пропорций.
Иссине-черный шелк волос
Затянут в строгий узел,
Но в сплине солнечных полос
Занудство петь о музе.
О' если б, скажем, хоть на миг,
Чужой, как Хамфри Богарт,
Внося с собой порочный шик
С хлопушкой монолога,
Я проявился бы сквозь зной
В сорочке от Борелли...
(Не отличаюсь новизной?
Ну что я в самом деле...)
Ведь я в рубашке за еврО
От братьев Казантиди
Из бутика Декамерон
На рынке в Южном Крите.
И вспоминая их портрет,
Отхлебывая чаю,
Я вновь гляжу на силуэт,
Застывший в криках чаек.
А за углом стоит Корветт,
Подчеркнутый пейзжем.
Она уйдет, а я в ответ -
Не попытаюсь даже.
Не посягну на ремешок
Античной ножки в Прада.
Мне так легко и хорошо
И ниЧ-Чего не надо...
