Мой город стойко переносит непогоду.
Я вместе с ним. А с неба — снего-дождь,
испытывает нас. Пришел — и не уходит.
Вода — везде, и, кажется, плывешь
тяжелой рыбиной, селедкой в теплой шубе,
и думаешь, что жизнь прошла не так.
Ты с каждым первым декабрем уныло шутишь.
И новый год встречаешь, как дурак,
надеясь, как дитя, на призрачное счастье...
...Вот по дорожке семенит старик
в пальтишке ветхом, и глаза его слезятся,
а он в ненастье, будто гордый бриг,
идет, хоть медленно, но, не сутулясь, прямо.
В руках пакет, в нём хлеб, крупа, кефир.
Да, он живет. Назло. Светло. Упрямо.
Приняв как данность весь жестокий мир.
В груди моей всё замирает: "Папа, папа...
Ты так же шел к секунде роковой.
Ты в жизни не любил шарфов, бинтов и слабых.
Я помню голос, твердый голос твой."
И я не верю, что людей не красят годы.
Хоть старости не хочешь и не ждешь.
Мой город стойко переносит непогоду.
Я вместе с ним. А с неба — снего-дождь...
Ни шороха полночных далей,
Ни песен, что певала мать,
Мы никогда не понимали
Того, что стоило понять.
И, символ горнего величья,
Как некий благостный завет,
Высокое косноязычье
Тебе даруется, поэт.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
