Весенние берёзовые листья,
стрекозы над кувшинками в реке,
сирени фиолетовые кисти,
опята на осиновом пеньке…
Всю жизнь они бегут навстречу смерти.
Когда бы можно было всем им объяснить,
что смерть цветка даёт рожденье плоду,
и что заката розовеющая нить
кому – закат, а для кого-то – свет восхода;
что смерть не есть пустой, бессмысленный конец,
не есть бутыль, опустошённая на тризне.
Она – терновый уходящего венец
и нимб божественный пришедшей новой жизни!
Мелодия становится цветком,
Он распускается и осыпается,
Он делается ветром и песком,
Летящим на огонь весенним мотыльком,
Ветвями ивы в воду опускается...
Проходит тысяча мгновенных лет
И перевоплощается мелодия
В тяжелый взгляд, в сиянье эполет,
В рейтузы, в ментик, в "Ваше благородие"
В корнета гвардии - о, почему бы нет?..
Туман... Тамань... Пустыня внемлет Богу.
- Как далеко до завтрашнего дня!..
И Лермонтов один выходит на дорогу,
Серебряными шпорами звеня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
