Весенние берёзовые листья,
стрекозы над кувшинками в реке,
сирени фиолетовые кисти,
опята на осиновом пеньке…
Всю жизнь они бегут навстречу смерти.
Когда бы можно было всем им объяснить,
что смерть цветка даёт рожденье плоду,
и что заката розовеющая нить
кому – закат, а для кого-то – свет восхода;
что смерть не есть пустой, бессмысленный конец,
не есть бутыль, опустошённая на тризне.
Она – терновый уходящего венец
и нимб божественный пришедшей новой жизни!
Свет погасят. Ни улицы, ни двора.
Спят в раю, но в рай тебе не попасть.
– Видишь, ровное минное поле? Пора, –
кто-то скажет. – Господи, Твоя власть.
И по полю минному, напрямик...
что жалеть, бояться теперь чего?
Поплетешься, двоечник-ученик,
и сто раз подорвешься. А до Него
далеко. Но пробьется небесный свет,
и в кармане засвищут вдруг соловьи,
и Он спросит, – Не больно, не страшно? Нет?
– Нет, не страшно, тут, Господи, все свои.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
