Тучи не могут вечно сыпать дожди и ливни,
Ветер не может вечно в сторону дуть одну;
Как не сумеют морем править одни приливы,
Так невозможно людям вечно вести войну.
Мир наступает зыбко, мир прорастает трудно,
Словно цветок-подснежник в рваных войной снегах,
Но на рассвете чутком вдруг не стреляют в утро,
И на глазах ребёнка слёзками тает страх.
И притихают боли, и заживают травмы,
И возвращают птицы песни в свои края,
И у могил осевших всходят живые травы,
И на весенней пашне снова парит земля.
Я люблю судьбу свою,
Я бегу от помрачений!
Суну морду в полынью
И напьюсь,
Как зверь вечерний!
Сколько было здесь чудес,
На земле святой и древней,
Помнит только темный лес!
Он сегодня что-то дремлет.
От заснеженного льда
Я колени поднимаю,
Вижу поле, провода,
Все на свете понимаю!
Вот Есенин —
на ветру!
Блок стоит чуть-чуть в тумане.
Словно лишний на пиру,
Скромно Хлебников шаманит.
Неужели и они —
Просто горестные тени?
И не светят им огни
Новых русских деревенек?
Неужели
в свой черед
Надо мною смерть нависнет, —
Голова, как спелый плод,
Отлетит от веток жизни?
Все умрем.
Но есть резон
В том, что ты рожден поэтом.
А другой — жнецом рожден...
Все уйдем.
Но суть не в этом...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
