Человек несет в душе своей яркое пламя, но никто не хочет погреться около него; прохожие замечают лишь дымок, уходящий через трубу, и проходят своей дорогой
Стихотворение "Другой" и неожиданный комментарий к нему
Отразиться в зеркале,
а потом разбить его
на мелкие кусочки...
И долго долго собирать
осколки со своим отражением,
чтобы увидеть себя ДРУГОГО.
________________________________________
Интересная идея, Владимир! Увы, недостижимая (шучу!., т.к. понятен Ваш философский посыл...). Но стихами Вы напомнили мне об одном интересном явлении, связанном с ГОЛОГРАФИЕЙ (объёмным изображением).
Коротко о сути: Чтобы сделать голограмму, объект съёмки освещают когерентным светом (длина волны, фаза неизменны, одинаковы. Применяется простейший лазер...). Делается снимок. И вот здесь рождается феномен! Если получившийся фотоснимок измельчить ножницами до размера в полмиллиметра, и взять из кучки крохотный кусочек снимка, посмотреть в него, вы увидите ВСЮ ФОТОГРАФИЮ ПОЛНОСТЬЮ, как будто её вовсе не уничтожали!.. Это и есть настоящее чудо. Согласитесь, тема эта каким-то философским образом перекликается (связана) с темой (идеей) Вашего стихотворения?!.
В этой роще березовой,
Вдалеке от страданий и бед,
Где колеблется розовый
Немигающий утренний свет,
Где прозрачной лавиною
Льются листья с высоких ветвей,—
Спой мне, иволга, песню пустынную,
Песню жизни моей.
Пролетев над поляною
И людей увидав с высоты,
Избрала деревянную
Неприметную дудочку ты,
Чтобы в свежести утренней,
Посетив человечье жилье,
Целомудренно бедной заутреней
Встретить утро мое.
Но ведь в жизни солдаты мы,
И уже на пределах ума
Содрогаются атомы,
Белым вихрем взметая дома.
Как безумные мельницы,
Машут войны крылами вокруг.
Где ж ты, иволга, леса отшельница?
Что ты смолкла, мой друг?
Окруженная взрывами,
Над рекой, где чернеет камыш,
Ты летишь над обрывами,
Над руинами смерти летишь.
Молчаливая странница,
Ты меня провожаешь на бой,
И смертельное облако тянется
Над твоей головой.
За великими реками
Встанет солнце, и в утренней мгле
С опаленными веками
Припаду я, убитый, к земле.
Крикнув бешеным вороном,
Весь дрожа, замолчит пулемет.
И тогда в моем сердце разорванном
Голос твой запоет.
И над рощей березовой,
Над березовой рощей моей,
Где лавиною розовой
Льются листья с высоких ветвей,
Где под каплей божественной
Холодеет кусочек цветка,—
Встанет утро победы торжественной
На века.
1946
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
