Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
В сезон снегов,
предсвяточной суеты
и гриппа,
казалось, небу невмоготу
ни смеяться, ни плакать.
Зима снимала в городе нашем
ночные клипы,
дома и ёлки рядились
в вечерние яркие платья.
А люди... одни рождались,
в мучениях умирали другие.
Звезда светила всем,
жалея и тех, и этих.
И чью-то душу терзала
зловещая ностальгия,
кому-то спать не давали
дела, болячки и дети.
...На город медленно
опустилось ночное небо.
В холодном воздухе
носятся всхлипы девы Марии.
Волхвы спешат
с дарами к Иисусу, а мне бы
унять свой жар,
взглянуть в окно
на полуночный Киев...
Ни шороха полночных далей,
Ни песен, что певала мать,
Мы никогда не понимали
Того, что стоило понять.
И, символ горнего величья,
Как некий благостный завет,
Высокое косноязычье
Тебе даруется, поэт.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
