И даже когда попадёте туда, где свои,
в которых на целую видимость больше любви -
не верь
те,
не верь
те.
И даже когда перед носом захлопнется дверь,
когда навевает войну разговор о родстве -
не верь
те,
не верь
те.
Не верьте тому, кто, шутя, выбивает слезу.
Не верьте тому, кто покаяться может в грозу.
Тому, кто на красных и белых в бессрочной обиде,
кто мамой наказан, поэтому драться не выйдет.
Не верьте тому, кто не раз говорил, что убьёт,
тому, кто убит и спасителю тоже не верьте,
а если вам кто-нибудь верит, дождётся и встретит -
простите, бывает, напился, забылся - и вот...
Нельзя доверять никому, никому, никому! -
труби
те.
И слабый рассвет, заблудившийся в плотном дыму
люби
те.
"В наше время, Штирлиц, верить нельзя никому... Мне - можно. Хе-хе-хе" (Генрих Мюллер-Броневой)
Судя по количеству избравших - люди снова стали любить стихи-песни. А я - всегда любил!)
Только один вопрос... А жить-то тогда зачем? Неужто из-за рассвета?)
Из-за света в окне напротив, которого не видно, потому что дом того окна за сотни километров))) Но это само по себе банально, поэтому берётся чувственная основа и по ней пишется абсолютно противоположный по смыслу текст )))
Блин, если чему и не верю, то лишь подобным манифестам. Хотя высказан красиво.
Ну если это манифест, то я - предводитель дворянства )))
Привет.) Володя, это абсолютно "ваше" стихотворение, потому, верно, и "оттолкнуло" (одноимённый заряд). )))
Наташа, привет) Возможно и так. Отталкивают меня, исключительно из-за моего скверного характера, лишь всевозможные вариации на тему "не верь, не бойся, не проси". Вообще не люблю тексты про не верю и про не люблю. Даже у Высоцкого не люблю про не люблю)
Тем более в столь явно мизантропическом контексте.
НЕ! ПРи всём уважении...
Эт я конкретно про это стихо..
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое темный ужас начинателя игры!
Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки,
У того исчез навеки безмятежный свет очей,
Духи ада любят слушать эти царственные звуки,
Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.
Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться обезумевший смычок,
И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном,
И когда пылает запад и когда горит восток.
Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервется пенье,
И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, —
Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленьи
В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.
Ты поймешь тогда, как злобно насмеялось все, что пело,
В очи, глянет запоздалый, но властительный испуг.
И тоскливый смертный холод обовьет, как тканью, тело,
И невеста зарыдает, и задумается друг.
Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ!
Но я вижу — ты смеешься, эти взоры — два луча.
На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ
И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.