И музыка и философия рождаются из тьмы, из мрака. Не из тени, нет, из темноты, из непроглядности, из мрака. А человеку нужен свет. Человек должен жить на ярком, постоянном, беспощадном свету, так,
Поэзия -
как отголосок детства,
хранящийся в запасниках души.
От вспыхнувшей строки -
уже не отвертеться,
обжогшись об неё,
спеши
вернуть себя
в загадочный и новый,
ещё непознанный,
необозримый мир.
Ведь только там
живёт первооснова
и чувств и образов -
познания сапфир.
Голубизна небес
и щебет воробья,
восторг
от красоты снежинки на ладони...
И горе-горькое -
растаяла она
от твоего тепла
и потекла слезою...
А первая любовь:
собрав в траве
пять спелых земляничин,
несёшь в горсти,
и топоча ногами,
бежишь
скорей,скорей,
что бы вручить их -
свой бескорыстный дар -
любимой маме...
Не сохранив в себе
свой ранний мир, -
не лей чернил
и не точи пера.
Но если в детстве твой надир -
то над тобой - звезда.
Стихи рождаются всегда
вчера.
И только пишутся
сегодня.
когда наказан (не балуй!)
и ноет поротый надир,
стихи рождаются в углу
и ждут, когда придёт турнир))
прикрыв ладошками надир,
он всё равно стишки творил.
подрос - и стал поэтом,
и начал писать в Лету.)))
Вот вы знаете, насчёт "подрос":)
В том-то и забавность. Вот мне когда было 14 лет, мысли были такие - "Вот есть граждане, коим 20, 25...30(!) лет. И вот, у них, наверное и мироощущение и целеполагание СОВСЕМ другое. Взрослые же! И вот будет мне столько - всё по-другому будет. Ну, стало:) Изменилось ли мироощущение? Да щас!Всё то же...удивленно-восторженное, что ли :)
мир удивительная вещь ведь на самом деле.
Так что вот вопрос- а есть ли вообще взрослые поэты?)))
Стихи бывают живыми,
идущими от природы,
души, настроения, сердца.
И - мёртвыми, от рассудка.
Так зачем подвергать насилью
Рифму, слово, строку? (с)
"взрослых поэтов" - сколько угодно - только читать их никто не хочет.
Дак и поделом.:)
Вот вы знаете, когда что-то идет от рассудка, можно ли это назвать стихами?
Все мои стихи, которые я считаю достойными - они приходили как-то сразу, озарением, пардон за пафос, и обычно почти целиком сразу.
И это состояние...оно ни с чем не сравнимо, разве что с любовью и религиозным экстазом ( что по сути та же любовь)
То же, что ты пишешь, чтобы "абычо написать" это рифмы и не более того.
Вдохновение - штука сложная. Можно "озариться" первой строкой (строфой), но потом, всё равно, начинается другое: поиск продолжения, поиск нужных и точных слов, образов. метафор, борьба со штампами и т.п.
И это уже р а б о т а души и ума. И если удаётся не упустить этот первый отблеск, подаренный Высшим Разумом - тогда и может получиться что-то достойное. ))
Но иногда бывает, что стих пишется одним выдохом и это - праздник, как правило, - такие стихи хорошие.
:)))Как правило, я пишу именно так)
А первая строка - это да, это очень важно.
Часто остальное за ней выуживаешь из ноосферы остальное, так сказать.
Когда прочитала впервые, задумалась. А ведь вы правы, на сто процентов правы.
Великолепный был выпад.
Право не знаю - прав я или нет. Возможно, кто-то понимает это по другому.Но заданная Наташей тема, заставила меня крепко задуматься, и у меня получается так. И для меня это на сто процентов верно. И я очень рад, что вы со мной согласны. Спасибо))
Очень я с вами согласна, Аркадий.
Спасибо, Арина))
Чудесно.)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
За окошком свету мало,
белый снег валит-валит.
Возле Курского вокзала
домик маленький стоит.
За окошком свету нету.
Из-за шторок не идет.
Там печатают поэта —
шесть копеек разворот.
Сторож спит, культурно пьяный,
бригадир не настучит;
на машине иностранной
аккуратно счетчик сбит.
Без напряга, без подлянки
дело верное идет
на Ордынке, на Полянке,
возле Яузских ворот...
Эту книжку в ползарплаты
и нестрашную на вид
в коридорах Госиздата
вам никто не подарит.
Эта книжка ночью поздней,
как сказал один пиит,
под подушкой дышит грозно,
как крамольный динамит.
И за то, что много света
в этой книжке между строк,
два молоденьких поэта
получают первый срок.
Первый срок всегда короткий,
а добавочный — длинней,
там, где рыбой кормят четко,
но без вилок и ножей.
И пока их, как на мине,
далеко заволокло,
пританцовывать вело,
что-то сдвинулось над ними,
в небесах произошло.
За окошком света нету.
Прорубив его в стене,
запрещенного поэта
напечатали в стране.
Против лома нет приема,
и крамольный динамит
без особенного грома
прямо в камере стоит.
Два подельника ужасных,
два бандита — Бог ты мой! —
недолеченных, мосластых
по Шоссе Энтузиастов
возвращаются домой.
И кому все это надо,
и зачем весь этот бред,
не ответит ни Лубянка,
ни Ордынка, ни Полянка,
ни подземный Ленсовет,
как сказал другой поэт.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.