Выходя из себя в измерение веры,
в гулкий космос вопросов и бережных мер,
я пойму, как шифруются райские двери,
что пароль – это жизнь, что ответ – это смерть.
Словно клапан сердечный на облачном небе,
я закрылся в себе. Утонул без людей.
Что ж, поставлю себя, как промокшую мебель:
для утопшего нимб – что круги на воде.
Выпускай, выпускай в измерение смерти,
словно рыбку в аквариум, душу свою.
Я в себе, будто в тёмном закрытом конверте,
где неграмотный ангел читает зверью.
Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.
21 января 1940
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
