Ура! Снова эпистолярный жанр))
Спасибо Мистификатору!
вытащила старье из сундучка))
Я не пишу тебе письмо, хоть знаю - ждешь. Не в этом дело.
Возможно, я переболела… Ангиной... Прошлою зимой:
Гнойник, нарыв, тупая боль… антибиотики горстями,
По горлу рачьими клешнями скребет без устали тоска...
Но к суициду не близка. Болезнь, похоже, излечима,
Не в ней ли кроется причина паранормальности души?..
В борьбе все средства хороши... Однако, страх сильнее страсти,
На лжи не выстроится счастье. Как ни пытайся – не дано.
Там, на верхах, предрешено, куда послать, какой дорогой,
Кого и с кем. Всё очень строго. Небесный стелется пасьянс,
Откроешь - и впадаешь в транс… И боги любят злые шутки,
К людским страданиям не чутки… Такой уж облачный Устав…
К тому же, мой строптивый нрав на языках у окруженья,
Всех злит присутствие везенья... Любви фурункул перезрел,
Но разорваться не посмел – и где ж была моя Фортуна?
Вот то-то ж! А пока парсуну пишу с нее, а не письмо…
Irina,болезнь возможно излечима, а вот любовь, боюсь что нет.
Очень хорошее стихотворение.Роман
попробую с вами не согласиться) лечится все!)
попробую с Вами не согласиться - любовь может погибнуть, но вылечить её нельзя...
все зависит от больного, ИМХО
ну да, если больной симулянт...
Я тоже уважаю "эпистолярную тему"...
Мне ваше стихотворение весьма по душе...
Рад прочитанному...
Спасибо) И я рада вашему читательскому интересу)
Необычно. Очень понравилось.
Спасибо. надо ж, так далеко капнули-то :) Я думала, что к давно опубликованному интерес пропадает через несколько дней :)
Это для вас давно, а я здесь второй день :)
Поэтому мне интересно.
А рифмы, рифмы! :) Супер.
Всегда ваша,
lady_in_red
Привет, дорогая. Спасибо. Ни за что бы не узнала тебя в гримме))))
Гримом, скорее всего, была хоккура. :)
Раскрывайте Ваш сундучок, IRIHA, не в решеторию же ходить жаждущим...
И... хорошие стихи не ветшают, а приобретают особый шарм под налётом времени.
Спасибо!
да понимаете ли, г-н Бегемот, как раз вчера рылась в сундуке... И ничего (почти ничего) не впечатлило(((( С прозой проще - ее намного больше, чем поэзии.
Вот так и в жизни - прозы больше... :-(
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
На окошке на фоне заката
дрянь какая-то жёлтым цвела.
В общежитии жиркомбината
некто Н., кроме прочих, жила.
И в легчайшем подпитье являясь,
я ей всякие розы дарил.
Раздеваясь, но не разуваясь,
несмешно о смешном говорил.
Трепетала надменная бровка,
матерок с алой губки слетал.
Говорить мне об этом неловко,
но я точно стихи ей читал.
Я читал ей о жизни поэта,
чётко к смерти поэта клоня.
И за это, за это, за это
эта Н. целовала меня.
Целовала меня и любила.
Разливала по кружкам вино.
О печальном смешно говорила.
Михалкова ценила кино.
Выходил я один на дорогу,
чуть шатаясь мотор тормозил.
Мимо кладбища, цирка, острога
вёз меня молчаливый дебил.
И грустил я, спросив сигарету,
что, какая б любовь ни была,
я однажды сюда не приеду.
А она меня очень ждала.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.