Автобус, примагниченный асфальтом,
глотает непроснувшихся людей.
Машинная душа поёт контральто,
привычная тревога крутит сальто
у пассажира где-то в животе.
Опаздывая утром на работу,
он пробки проклинает сквозь дремоту
и проезжает станции метро,
бесстыдно распахнувшие нутро.
Автобус, погружённый в атмосферу,
ведёт любитель "Формулы 1".
А менеджеры бьются за карьеру.
И гибнет за неправильную веру
в пещеру заходящий аладдин.
Он бородатый и взрывоопасный.
И ляжет отпечаток солнца – красный! –
на голубой высокий потолок,
как к горлу подступающий комок.
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
